Una verdad tras otra

Una verdad tras otra, sumándose,
conformando la certeza
de todas las posibilidades
abriéndose al futuro.

Una verdad tras otra, negándose
a si mismas casi sin querer
dibujando una sarta
de engaños.

Una verdad tras otra, un día
tras otro, sin noches tristes
ni mañanas aburridas.

Que poco cuentan

200 versos que se desdicen de lo dicho
 antes de decirlo, antes de rimarlo con un cuarto de ripio
que no da ni bromeando para un soneto
que esconda la dureza tras seis palabras
confusas que juegan a ser canción.

Una mirada que enloquece la brújula,
unos ojos que agotan las palabras,
un descanso inmerecido anotado
en labios que poco cuentan
y tanto callan.

Liando un lunes noche

(A Devesa 
una apuesta sobre seguro)

Maldita sea la propuesta de lunes noche
que con lazada sencilla
atrapa las risas,
lía la sinrazón de la siguiente
capa de alquitrán
en un barrio cualquiera
de esta ciudad tan nuestra.

Benditas sean las bromas resonando
en calles estrechas,
apostando por la próxima
tan similar o parecida,
sin saber ni cuando ni donde,
como siempre sin pretenderlo,
pero apostando sobre seguro
con las cartas marcadas
por años de desgaste.

Sin garantías

Sin garantías ni vueltas de hoja
con sorpresa,
sin querer esperar más tiempo
cuando tu corazón
toma la decisión,
brillo en los ojos
contra viento y marea.

Dejándote llevar
por el exceso de genio
tan propio
a las buenas y a las malas
-pidiendo perdón cuando necesario-
comiéndote las consecuencias
con azucar y/o sal.

Trazando mapas

Traza el mapa de la discordia
con las coordenadas aprendidas de memoria
de la sinrazón enfrentada a cara de perro,
sin media opción de sonrisa.

El pasado obviado que sería bálsamo
si fuese cierto
y no tantos fingimientos añadidos a la salsa
de un amor
que ni tan picante como se anunciaba,
ni tan eterno como se jactaba,
ni tan casero como pretendía,
ni tan sincero como se decía.

Traza el mapa de un final
anunciado con un silencio
de eco estruendoso, quebradizo corazón.

Y no hay mal

Y no hay mal que por peor no venga,
el destino desatinado de las cartas de una bruja
que falla como el corazón alquilado de esa puta
que se enamora de las buenas propinas bajo la almohada.

Y no ha mal hecho por despecho que se rehaga
a gusto de nadie implicado en tan tonto amor
que acaba peor de lo esperado, sangre derramada
en la acera tras cazar el filo de los celos.

Y no hay
noches tan ciegas
para no verte;
cigarrillos quemando
la línea del amor
ni buenos tan malos
ni peores tan óptimos.

Y no hay esperanzas prendidas en el cajón
de los calcetines sin tomate que se pueda zurcir,
no hay nada que hacer, algunas veces,
no hay arreglo posible. Ni falta que hace.

Y no mal que por bien no venga
que siempre es mejor conocer al enemigo
-que huye por puente de banca llevándose los cuartos-
que siempre hay un refrán para resumir una despedida,
que siempre hay una moreleja que extraer de lo vivido
y que no se vuelva a repetir.

Cuantas veces

No sé cuantas veces voy a mirar
a tus ojos sin saber
si mientes o cuentas la verdad,
si todavía puedo confiar
a ciegas en tus palabras
o esos tiempos han muerto.

Sea como sea
a través de la oscuridad
veo siempre una luz
que me ciega en la lejanía.